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病理结果出来的那个下午,妈妈从胸外科走回自己诊室的路上,脚步比平时慢了许多。
走廊里的灯管在头顶发出均匀的嗡嗡声,两侧的候诊椅上坐满了等待叫号的病人——有捂着胸口咳嗽的老人,有拿着CT片子神色凝重的家属,有一个年轻女人正低着头小声啜泣,旁边她的丈夫笨拙地拍着她的后背。
妈妈从他们中间穿过,白大褂的下摆在行走中轻轻摆动,她的目光直视前方,没有和任何人对视。
回到办公室后,她关上门,一个人在椅子上坐了很久。
她没有开灯,窗帘半拉着,午后的光线在房间里投下一道明暗分明的界线。
她就这样坐在半明半暗之中,手里握着那张薄薄的报告单,上面的每一个字她已经看过太多遍——“肺腺癌,中期。建议新辅助化疗后手术。”她不是没有见过恶性肿瘤的诊断报告,作为男科医生,她在临床工作中接触过不少前列腺癌、睾丸癌的病例,每一次她都能以一种专业而冷静的态度去面对。
但这一次不一样——老人不是她众多病人中的一个代号,他是一个活生生的、会在她查房时跟她开玩笑说“徐医生今天真好看”的老头,是一个会在被病痛折磨得满头大汗时还挤出一个混不吝的笑容说“没事,死不了”的倔强老人。
她打开电脑,调出老人的完整病历和影像资料,一帧一帧地仔细翻看。
左肺下叶的那枚阴影在CT影像上清晰可见——大约四厘米大小,边缘呈不规则的分叶状,周围有短小的毛刺征,典型的周围型肺癌影像学特征。
纵隔窗显示有轻微的淋巴结肿大,但尚未发现远处转移的明确证据——这意味着还有手术机会。
她将影像资料和病理报告整理成一份完整的摘要,通过院内系统发送给了胸外科的刘主任,然后又拿起电话,亲自确认了化疗方案的会诊时间。
做完这一切之后,她靠在椅背上,闭上眼睛,深深地吸了一口气,又缓缓地呼了出来。
她想起老人昨天说的那句话——“唯一的不甘心,大概就是认识你太晚了。”她睁开眼睛,目光落在窗外被风吹动的树梢上,那上面最后几片枯叶在午后的光线中缓缓旋转,像是什么东西正在无声地告别。
妈妈推开病房门的时候,夕阳正从西边的窗户斜照进来,将整个房间染成一片温暖的蜜色。
老人半靠在床头,身上盖着一条薄毯,正在看窗外那几棵被晚霞染红的梧桐树。
听到门响,他转过头来,看清是妈妈之后,那张布满皱纹的脸上绽开了一个笑容——那笑容表面上是惊喜和感激,但如果仔细看他的眼睛,会发现那里面藏着一种更深的东西,一种在孤独中发酵了太久的、对眼前这个女人的隐秘渴望。
“徐医生来了。”他的声音比上次见面时沙哑了一些,但底气还在,目光在她身上多停留了那么一两秒——他注意到她今天没有穿白大褂,“今天不坐诊?”
“下了班顺路来看看你。”妈妈关上门,走到床边。
她在外面套了一件米色的风衣,里面是浅蓝色的衬衫和深色长裤,看起来不像一个医生,更像是一个来探病的家属。
她把手里提的一袋水果放在床头柜上,在床边的椅子上坐下来,目光扫过他手背上新扎的留置针和床头监护仪上跳动的绿色数字。
“化疗方案定下来了,下周一正式开始。”妈妈开口,声音平稳,“进口的多西他赛加顺铂,副作用会有——恶心、脱发、骨髓抑制——但胸外科评估过,你的身体状况扛得住。两个周期之后复查CT,如果肿瘤缩小到手术指征范围内,就安排手术。”
老人听着,点了点头,脸上的表情很平静,像是在听一个和自己无关的消息。
过了片刻,他忽然叹了口气,靠在枕头上,声音里带上了几分刻意的自嘲:“徐医生,你说我这把老骨头,活着还有什么意思?矿上那帮老哥们儿死的死、散的散,家里连个说话的人都没有。有时候想想,要是就这么走了,倒也干净。”
他说这话的时候,眼角的余光偷偷瞄了她一眼,不动声色地观察着她的反应。
这种以退为进的话他早已驾轻就熟——在那些偶尔来探病的远亲面前,在查房的年轻护士面前,每一次都能换来几句软语安慰和加倍的关注。
但在妈妈面前,他想要的显然不止是安慰和关注。
妈妈的心里微微动了一下。
她看着这个靠在病床上的老人——化疗还没有开始,但他已经比刚住院时瘦了一圈,锁骨在病号服的领口下凸出两道尖锐的轮廓,手背上的皮肤薄得几乎能看到青色的静脉。
她不是没有见过这样的病人,在男科门诊里,比她更年轻、更绝望的患者每天都有。
但此刻,听到他说出这种消沉的话,她心里还是泛起了一丝极其微弱的涟漪——混合着对一个生命正在枯萎的惋惜,和某种她自己也不愿深究的、难以言喻的沉重。
然而她很快就把这种情绪压了下去。
她站起身,走到窗边,将窗帘拉上一半,让房间里的光线变得柔和而暧昧。
然后她转过身,在老人的注视下,抬起手,解开了风衣的腰带。
老人的呼吸几乎不为人察觉地停滞了一下——但那不是震惊,更像是一种期待已久的猎物终于踏入陷阱时努力克制的兴奋。
他看着那件米色风衣从她肩上滑落搭在椅背上,然后是浅蓝色的衬衫——当纽扣一颗颗被那双修长的手指解开,露出里面黑色蕾丝胸罩包裹着的饱满乳房时,他浑浊的眼底深处燃起了一簇极其微小的、饥渴的火焰。
但他脸上的表情却仍然是那种病弱而无辜的样子,甚至刻意地偏了偏头,作出一副不敢亵渎的姿态。
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